Foi mal

A grande vergonha de estar modernamente apaixonado é que você não morre por isso. Veja o caso Pedro da Maia. O momento em que Maria Monforte larga ele por um príncipe italiano é definidor. Depois daquilo ou ele se mata e é uma pessoa normal ou faz qualquer outra coisa e é um paspalho. Você, que ainda não entendeu o espírito da coisa, pode me perguntas desde quando se matar é normal, mas compreenda que depois de tudo que foi dito e feito essa seria a única reação normal. Estar apaixonado nos impele a fazer e dizer coisas realmente constrangedoras e esse tipo de comportamento só é aceitável se admitirmos que estamos sentindo algo grande e doloroso. Ou pelo menos grandinho e que belisque. É como quando uma pessoa se atira no chão agonizando e gritando feito formiga na panela. Se depois lhe amputarem a perna a cena terá sido chocante e comovente. Mas se ela levantar e for para o trabalho com o joelho raladinho é porque é um retardado dramático e exibicionista.
Nem é preciso comentar que nós - ignóbil parcela da humanidade que não corresponde ao Pedro da Maia, mas também não é nenhum Cioran - somos os tais retardados dramáticos e exibicionistas que se jogam no chão depois levantam sozinhos quando o ônibus chega. No entanto, nós retardados temos um racha interno. Exatamente como ocorre entre os retardados clássicos, alguns de nós aprenderam truques, algo que desse alegria a nossos pais - pobres coitados -, mereciam filhos perfeitos.
O meu truque de retardada com auto-superação é me constranger. Eu posso até não ter perdido a perna, mas sei que deveria e faço cara de "foi mal aê" sempre que encontro alguém por quem fui apaixonada. Por sorte, não chega a três pessoas. Você pode considerar um truque primário, mas apenas uma das pessoas que já se declararam apaixonadas por mim sabe executá-lo com perfeição. Trata-se do meu ex-namorado, que é português e, portanto, mais próximo de Pedro da Maia do que o resto de nós. Ano passado, eu o encontrei indo para a aula do mestrado e disse algo como: "E aí, você era apaixonado por mim, eu te troquei por um idiota que não era nenhum príncipe italiano e agora você está aqui, levando suas duas pernas intactas para a aula de latim e lendo Cícero como se tivesse moral para isso". Ele ainda tem o agravante de ter tido câncer. Quer dizer, não custava nada morrer por mim.
Ao menos José me ajudou a elaborar a teoria da formiga na panela, teoria esta que apresento agora aproveitando para fazer um pedido formal de desculpas às pessoas pelas quais já fui apaixonada e, mais especificamente, à pessoa por quem estou apaixonada e que não me telefonou sequer uma única vez neste fim de semana. Apesar disso, cometi a desonra de levantar hoje de manhã, tomar banho e aparecer no trabalho em posse de minhas duas pernas intactas. Foi mal.